"EL EMBAJADOR". PRÓLOGO.

EL EMBAJADOR.

“EL EMBAJADOR”

PRÓLOGO.

"Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.
No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacía de tu rostro una máscara de joven faraón rubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.
Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste " Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.
Dijiste "Me da pena, sabes", y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.
Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo."

Julio CORTÁZAR,
Tu mas profunda piel, Último Round, 1969.

“Libro de anclaje: “El capricho de los DIOSES”.  Sidney Sheldon.

Washington D.C.

Orestes Moravia estaba predestinado para ser presidente de Los Estados Unidos. Se trataba de un juez, que se convirtió en un político carismático, inteligente, muy respetado entre la gente y con importante grupo de apoyo de poderosas amistades. Lamentablemente su propia libido le arruinó la llegada a la Casa Blanca.

Casado y con una bella hija, Camila Moravia, sin ser para nada un donjuán, luego de años de ser fiel a su esposa Elizabeth, tuvo una supuesta aventura amorosa fatal.

Orestes era buen mozo, alto, de ojos celestes, pelo entrecano, porte atlético, rico,  destinado a ocupar uno de los cargos más importantes del mundo, y si bien había tenido miles de oportunidades de engañar a su esposa,  jamás había pensado más que en ella y en su hija. Eran la pareja perfecta, compartían todo, su esposa era hermosa como lo era Camila sociable, inteligente, tenían casi todo en común.

Como segunda paradoja en su vida no sólo se enamoró de otra, sino que su segunda esposa Liza, era mayor que él, atractiva pero no bella, algo ermitaña, ansiaba estar a solas con él que era afable y de espíritu gregario, amante de los deportes, del golf, su  nueva mujer odiaba toda actividad física, Orestes era renovador, ella archiconservadora.

Marcos Labrapoulus, su mejor amigo desde la niñez, una vez le había advertido.

.. Te has vuelto loco, Orestes, Eli y vos eran la pareja perfecta, no puedes echar todo por la borda por una calentura.

… No te equivoques, Marcos, amo a Liza, apenas consiga el divorcio que será difícil, me casaré, Camila la acepta.

…¿Pensaste en las consecuencias políticas de lo que estás por hacer?

… No pasará nada, en este país el cincuenta por ciento de matrimonios terminan en divorcios.

Así Orestes demostró ser pésimo profeta. El periodismo tomó el peleado divorcio como caído del cielo, mostró el nidito de amor de Moravia, fotos, horas de sus escapadas secretas, manteniendo vivo el interés por la historia  el mayor tiempo posible.

 Cuando todo terminó y cayó el telón, los amigos habían desaparecido, el respaldo para la presidencia se había esfumado, habían encontrado a una nueva figura para llevar a la Casa Blanca. Marcos Labrapoulus.

Mientras sus vidas transcurrían en los avatares del poder, Camila se divorciaba de su esposo, diplomático de carrera, apreciado por Marcos y por su padre, quedaba a cargo de sus  dos hijos.

En Kansas era un día nevado y desapacible, nevaba tan copiosamente que en la autopista la visibilidad era nula.

 Al volante de su camioneta, Guillermo Graziani, intentaba ir por la senda central  donde los barredores de nieve, habían pasado. Malhumorado se preocupaba, porque evitando resbalar, manejando con cuidado, estaba llegando  tarde a las clases que dictaba de ciencias políticas sobre países de Oriente y de la cortina de hierro, abogado, docente y escritor, se felicitó al escuchar el discurso de asunción del nuevo presidente, Marcos  Labrapoulus, por haberlo votado, sin saber, que en poco tiempo, el destino lo llevaría a su lado, y mucho más allá.

CONTINUARÁ.